8daw

{% if data:du_version:"" %}[[data:du_version]],{% elseif data:anrede == "Herr" %}Lieber Herr [[data:lastname]],{% elseif data:anrede == "Frau" %} Liebe Frau [[data:lastname]],{% else %}Sehr geehrte Damen und Herren,{% endif %}

Ein weiteres Zitat aus dem Vortrag von Jörg Sommer: »Demokratie hat keinen on/off-Schalter. Und schon gar keine Frequenz, in der wir vier Jahre lang in demokratiefreien Schulen, Universitäten, Firmen vor uns hinvegetieren, dann plötzlich aufwachen, eine demokratisch bewusste Wahlentscheidung fällen, um weitere vier Jahre erstaunt und frustriert zu beobachten, was die Politik aus unseren Wählerstimmen macht. Demokratie stärken heißt, Demokratie zu praktizieren. Und das braucht Prozesse. Gut designte Prozesse. Prozesse, die eben nicht auf Effizienz und optimale Ergebnisse getrimmt sind. Sondern, die Raum für Konflikte vorsehen. Die Selbstwirksamkeit nicht nur zulassen, sondern aktiv ermöglichen. Die auf den Diskurs setzen. Und dabei nicht auf Geschmeidigkeit setzen, sondern auf Unperfektion. Das ist arbeitssam, langsam und mühsam. Aber alternativlos. Demokratie wird stark, wenn sie praktiziert wird.« 

Lee Miller war US-amerikanische Kriegskorrespondentin für den Condé-Nast-Verlag und berichtete von den Kriegsereignissen und den Konzentrationslagern in Europa. Die Filme entwickelte sie in einer improvisierten Dunkelkammer in ihrem jeweiligen Hotelzimmer. Miller prägte durch ihre Berichterstattung die internationale Wahrnehmung der Kapitulation: Sie war eine der Ersten, die Bilder vom zerstörten Deutschen Reich publizierte. Ihr Mitgefühl mit den Opfern der NS-Herrschaft, etwa Zwangsarbeiter und KZ-Häftlinge, kontrastierte stark mit ihrer Verachtung für die besiegten Deutschen. Diese seien »abstoßend in ihrer Unterwürfigkeit und ihrer geheuchelten Liebenswürdigkeit«. Zum Ende des Zweiten Weltkrieges war sie mit dem Time-Life Fotografen David E. Scherman unterwegs: Nach der Einnahme Münchens entstand dabei am 30. April 1945, am Tag von Hitlers Suizid, ein zur Ikone gewordenes Foto in dessen Münchener Privatwohnung am Prinzregentenplatz 16 mit Lee Miller in Hitlers Badewanne.

»Die allermutigste Handlung ist immer noch, selbst zu denken« sagt Coco Chanel. Und zwar: »Laut!« Dieses eine Wort gibt dem Mutigen die Konnotation des Verwegenen, in dem neben wagen und abwägen auch das Bewegen, gerne auch auf Um- und (vermeintlichen) Abwegen, steckt … Beim echten Draufgängertum ist der kleine kreative Regelverstoß schon immer mit einkalkuliert, die Provokation, von der gerade die Kunst – so sie politisch und gesellschaftlich etwas bewirken will – lebt.

Lee Miller, die als Fotografin während des Zweiten Weltkriegs die wohl bedeutendsten Fotodokumentationen des 20. Jahrhunderts erstellt hat und deren Biografie gerade die Kinoleinwände mit einem mörderischen Grau von bedrückender Aktualität überzieht, musste definitiv den ein oder anderen unlauteren Haken schlagen, um als Frau bis zur Front vorzudringen, und derweilen auch noch abwägen, wie weit sie gehen darf, damit das Werk am Ende nicht der Zensur zum Opfer fällt: bloß keinen Busen zeigen, wenn sie 1945 in München in Hitlers Badewanne posiert … keine Obszönitäten. Auch nicht die Obszönität des Nazi-Regimes: Die britische Ausgabe der VOGUE, für die sie arbeitete, weigerte sich, ihre Bilder von der Befreiung der Konzentrationslager Buchenwald und Dachau zu drucken, um die ohnehin schon traumatisierte Öffentlichkeit nicht weiter zu schockieren. Sie sind erst einmal – aber glücklicherweise nicht für immer – im Archiv verschwunden. Ganz leise!

»Das Grauen des Krieges ist so nah und so gross, dass ich mich dem nicht entziehen kann. Seit Jahren vertrete ich die These, dass das Drama in die Kunst zurückkehren muss« sagt der griechische Künstler Jannis Kounellis in einem Gespräch mit dem Magazin Kunstform. Denn »das okzidentale Denken war nie auf das Dekorieren ausgerichtet, sondern viel mehr darauf, eine Seele zu entdecken. Das Drama ist gerade die Brücke zwischen dem einzelnen Bürger und dem Staat. Und diese Identitätserfahrung muß zurückkommen. Dagegen steht die politische Idee, die großen Kulturen immer mehr aufzugeben; das global village braucht keine Kulturen mehr, sondern nur noch Dekoration. Im global village ist Persönlichkeit nicht mehr gefragt. Und wenn nun Kriege ausbrechen, dann gibt es diese Persönlichkeiten nicht mehr; die Persönlichkeiten sind niedergeknüppelt, gefoltert, bestraft, gedemütigt worden; aber sie sind die einzigen, die etwas ausrichten könnten. Guernica hat nie wieder aufgehört.« [sib]

Eine erschöpfte Krankenschwester im Evakuierungskrankenhaus in der Normandie

Durch Kindertage fegen sie noch ungezähmt, die wilden, verwegenen Mädchen; neugierig, abenteuerlustig, empathisch, unerschrocken. Auf einer Jugoslawienreise begegnet der Autor der roten Zora und ihrer Bande, Waisenkindern, die sich allein durchschlagen, furchtlos, stehlend, mitfühlend. Kurt Heil schreibt darüber ein Lieblingsbuch junger Menschen.

Später, in erwachseneren Jahren verwickeln sich allzu viele der Verwegenen in die vermeintliche Richtigkeit patriarchaler, hierarchischer Strukturen, ihr Mut, ihre Entschlossenheit, ihre Intuition versickern, die Leuchtkraft verglimmt. Doch da segelt wohl tausend Jahre vor unserer Zeit Gudrigur, die Wikingerin, über den Atlantik nach Amerika - lange vor Kolumbus. Die Schriftstellerin Isabelle Eberhardt, die sich Ende des 19. Jahrhunderts zu der »wogenden Einsamkeit des großen, ausgetrockneten Ozeans« hin sehnt, packt sich in Männerkleidung, bricht auf und reist meist allein und schreibend durch die Sahara. Mit 20 Jahren flieht Patti Smith aus der Enge New Jerseys, um – nur begleitet von Rimbauds Illuminationen, ein paar Farbstiften und Fotos ihrer Geschwister – annähernd mittellos in New York ihrem Innersten Ausdruck zu geben. »Niemand erwartete mich. Alles wartete auf mich«, schreibt sie in ihrem poetischen Buch über ihre Freundschaft mit dem Künstler Robert Mapplethorpe Just Kids. Unzählige auch in Vergessenheit geratene Musikerinnen, Forscherinnen, Wissenschaftlerinnen, Philosophinnen, Künstlerinnen… haben unbeirrt an der Verwirklichung ihrer Visionen in Männerdomänen gearbeitet, ihrer Intuition vertraut, die Anbindung an ihre inneren Stärken nicht aufgegeben.

Wer gerade hart zu kämpfen hat, der oder dem gibt Psychoanalytikerin und Poetin, Dr. Clarissa Pinkola Estés Réyes, zehn Verhaltensregeln für Wölfe und Wolfsfrauen mit auf den Weg: »1. essen, 2. ruhen, 3. spielerisch arbeiten und herumstreunen, 4. loyal sein, 5. Kinder großziehen, 6. im Mondlicht tanzen, 7. Ohren haarfein einstimmen, 8. Knochen ausgraben, 9. lieben und sich lieben lassen. 10. oft und kräftig aufheulen«. Ist die Situation annähernd aussichtslos, bei Punkt 10 anfangen. [gw]

Grelle Klamotten, bunte Sturmhauben – unübersehbar und nicht zu überhören: Seit 2011 taucht Pussy Riot (etwa Muschi-Aufruhr) urplötzlich an öffentlichen Plätzen, etwa dem Roten Platz in Moskau auf. Ein loser Zusammenschluss von rund zehn jungen Frauen, changierend zwischen Punk und Aktivismus, ein Performance-Kollektiv: feministisch, anti-autoritär, regierungs- und kirchenkritisch. Ihr Punk-Gebet in der orthodoxen Christ-Erlöser-Kirche im März 2012 führt zu zwei Jahren Haft für Gründungsmitglied Marija Aljochina und eine Mitstreiterin. Jetzt zeigt das Münchner Haus der Kunst eine Ausstellung des Kollektivs unter dem Titel Velvet Terrorism: Pussy Riot’s Russia – bis 2. Februar 2025.

Eine Französin wird der Kollaboration mit den Deutschen beschuldigt

… findet der Autor dieses Artikels das Votum der Nobelpreis-Akademie für den diesjährigen Literatur-Nobelpreis, das am 9. Oktober der Weltöffentlichkeit bekanntgegeben wurde: Die Wahl der Jury fiel auf die südkoreanische Schriftstellerin Han Kang. Freilich, sie ist eine würdige Preisträgerin, die großartige, berührende Prosa schreibt – und doch schlägt das Herz des Autors ein wenig mehr für die Texte der Chinesin Can Xue, die als Anwärterin auf den Preis bei den Buchmachern eigentlich auf Platz eins stand. Und da es in dieser 8daw-Ausgabe auch um Verwegenheit geht, soll – aus höchst subjektiver Sicht, versteht sich – auch gleich der Mangel an eben dieser beklagt werden:

 Eine Entscheidung zu Can Xues Gunsten wäre nämlich mutiger, ja geradezu verwegen gewesen. Verwegen mutig, weil dies inmitten um sich greifender, lähmend-niederdrückender Desillusioniertheit ein kaum überhörbares Plädoyer für überbordende Phantasie gewesen wäre. Eine Phantasie, die immer wieder gegen die Gesetze der Logik anrennt, die verspielt ist, großartige surreale Szenarien entwirft, um umso schmerzlicher auch auf die Realität dahinter zu verweisen. Ein Plädoyer für eine Literatur, die nicht zur Adaption in Theater oder Film taugt, sondern nur Literatur – for readers only – ist, nicht in ein anderes Medium übersetzbar und darin ganz und gar authentisch und die sich in ihrer unbändigen gestalterischen Freiheit gegen die unerträgliche Banalität einer zusehends Tik-Tok-isierten Welt stemmt.

Schon der Name Can Xue verweist auf die literarischen Entwürfe der 71-Jährigen, die mit bürgerlichem Namen Deng Xiaohua heißt. Can Xue ist ein Pseudonym und ein doppeldeutiges obendrein. Bedeutet es doch sowohl schmutziger Schnee, der nicht schmelzen mag, als auch frischer, reiner Schnee, der sanft auf einen Berggipfel fällt. Und so sind auch ihre Texte voller herrlicher Mehrdeutig- und Merkwürdigkeiten, wenn sie etwa in Schattenvolk ein Nagetier (irgendetwas zwischen Maus und Ratte) nicht ohne Humor von seinen Erlebnissen in einem chinesischen Slum erzählen lässt, dessen Bewohner·innen ebenso durchsichtig sind, wie die Häuser, in denen sie leben. Denn im Slum gibt es nunmal keine wohlige Privatsphäre. Ein andermal lässt sie »eine männliche Elster mittleren Alters« von ihrem komplizierten Leben mit den Menschen erzählen. In Can Xues kafkaesker Welt tauchen Spinnen und sprechende Zikaden auf, und Franz Kafka nennt sie neben Jorge Luis Borges denn auch ihr größtes Vorbild, beruft sich aber auch auf den Surrealisten André Breton, wenn sie sich beim Schreiben immer wieder der Technik der écriture automatique bedient, um sich jeglicher Allerweltslogik zu entziehen. Anders als bei Kafka schwingt in den Texten der Verlegerstochter, deren Eltern während der Kulturrevolution zur Zwangsarbeit verurteilt wurden, stets auch ein liebevoller Ton mit und ein zarter, von leiser Melancholie getönter Hoffnungsschimmer, wenn sie etwa jenes Nagetier – sei es nun Maus oder Ratte – sagen lässt: »Manchmal taucht aus dem Meer meiner Erinnerungen der große Adler über dem Himmel meiner Heimat auf und gibt mir Kraft.« [um]

Zwei Bücher von Can Xue sind im mittlerweile in Berlin ansässigen und ursprünglich in München beheimateten Matthes & Seitz Verlag erschienen: Schattenvolk (2024) und Liebe im neuen Jahrtausend (2021). Und da schon von Verwegenheit die Rede war: Auch der Matthes & Seitz Verlag selbst ist ein äußerst verwegenes Unternehmen, das sich schon seit 1977 in herausragender Weise und allen Widrigkeiten zum Trotz höchst extravaganter, buchstäblich außerordentlicher Literatur angenommen hat.

Lee Miller folgte der US-Armee nach Deutschland – und spielte (gern auch verwegen Zigarette rauchend) mit der tief verinnerlichten Vorstellung arischer Schönheit.

Nur knapp drei Tonnen wiegt die fliegende Nussschale, die in schwindelerregender Höhe scheinbar mühelos über dem Erdboden schwebt. Dabei kann ein plötzlich aufkommender Sturm sie leicht gegen eine Felswand schmettern, beim kleinsten Steuerungsfehler gerät der Hubschrauber der fliegenden Nichte (eines unserer Redaktionsmitglieder·innen) bedenklich ins Wanken. Jeder Fehler wird bestraft – im schlimmsten Fall mit dem Leben: Aussteigen ist nicht.